FICCIONES DE UN MUNDO POSIBLE

FICCIONES  DE UN MUNDO POSIBLE

EL TRIUNFO DE LOS JARDINEROS


EL TRIUNFO DEL JARDINERO

Pasó y lo arrasó todo

solo algunos sobrevivientes
 se atrevieron a alzar la mano

la sangre llegó hasta el arroyo
que como una arteria maldita
irrigaba el corazón podrido del pueblo

en cuatro ruedas la muerte
se lleva la flor y la semilla
y en un agujero reseco
 terminaron los sueños 

un agujero rescatado en la memoria
un agujero de treinta años de olvido
de impune cinismo
de vergüenza
de un manto sobre el fuego

Ella dijo que la vio a la gran guillotina cortando las cabezas
y a los cuerpos moviéndose sin bocas
sin gestos
sin una palabra

que en el afán de gritar se encerró en los subsuelos
donde gritaban los sedientos

y los vio con sus regaderas repletas
 humedecer los portales

y los puños levantados de los decapitados
eufóricos en su propio funeral
inflando el pecho
pisando las flores

Los cómplices tienen aún esos rostros
que miran en su espejo cada noche
cuando la máscara queda en ese lugar
donde aún ruedan cuesta abajo miles de cabezas

tienen ese rostro seguro del cinismo que los protege

Siempre le he preguntado adonde están esas cabezas
siempre me ha contestado que se  las llevaron al infierno

llorando se siente aún escapar de sus hojas feroces
de los gritos de los verdugos
y de las carcajadas de los dioses

No hay rastros
nadie vió nada
nadie escribió nada
solo en el viento el dolor y el lamento

Y la sangre hizo lo suyo junto al miedo
  florecieron solo los tallos

y en la penumbra de la conciencia
sigue dominando
el jardinero.

ME VOY


ME VOY

Empieza a promediar la vida
 la vida
ese latido
que se acaba
que se va

Empieza a sonar la alarma que me dice
ya está
tú también te vas
pronto
muy pronto

Y no quedará nada
ni el recuerdo
ni mi amor
ni mi dolor

todo seguirá y todo acabará
tan pronto
cuando me vaya

todo comenzó algún día que no recuerdo

y ya ni recuerdo lo que pasó hace una semana

me voy muriendo
lo sé
aunque aún no huela a podrido
aunque mis huesos aún estén cubiertos de carne

pero ya sé que me voy

tengo un pañuelo en el viento
y  un zumbido atronador.

N.M.A.C.

VIVIR EN ESTADO DE INTERPRETADO






Vivir en estado de interpretado 
tragando la papilla masticada 

Vivir en estado de interpretado 

como un burro 
tragando la basura procesada 

recepcionando 
repitiendo 
y emitiendo 
la misma basura 

como un artefacto que repite
y se repite en la basura

Te desafío a interpretar
ese balanceado de basura
que te convierte 
en un producto 
de esos miserables

Te desafío a interpretar
a interpretarte
a prescindir
a emitir
un grito

a vomitar tu libertad

a vivir más allá
de la muerte
que respiras.

N.M.A.C.

PUEDE SER ESTA MADRUGADA

PUEDE SER ESTA MADRUGADA


Mis manos se esconden de tus manos

Para no tocarlas

Mi cuerpo huye del tuyo que se escabulle por la vida

Y así de desencontrados transitamos la época

Sin épica que sustente el dolor de haber nacido

En ésta sensación de hastío


Tu dolor me cubre las heridas y las recubro con la paciencia del olvido

Que todo lo nutre

En mirada escéptica

En mi amor que muere en el tuyo

Y no deseo nada más

Y eso es una bendición

Y eso es demasiado para mí

Que dependo tanto de ti

Para no ahorcarme esta misma madrugada


Está lleno de mierda el vaso que siempre ves a medio llenar

Y tus ojos me convencen

Me dejo vencer por ti

Que pelea luchan esos bastardos que ladran en las pantallas

Vencedores de su única verdad

Dogmáticos de la historia


Hoy nieva en este Carhué escéptico

Furia arraigada de la conquista

del blanco pálido de la Europa que soñamos

Como un sueño subvertido a algún comienzo

Que creemos

No debió ser


Pero eso no me convence

Ni tanta muerte me conmueve

Ni el hambre apeteciendo inmundicias del basural

Ni enormes naves del progreso sobre dentaduras desiertas

Y tripas llenas de parásitos

Solo me convencen tus ojos

Para seguir


Hay tanto idiota

Mi amiga

Tanto mitificador

Tanto sacerdote de la extremaución de mi creencia

Que no comulgo con ellos

Y sueñan mi olvido

Y lo concretan en su urnas frente al lago


Pero a mí solo me convencen tus ojos

Para no ahorcarme esta misma madrugada.


N.M.A.C.

LA HISTORIA

LA HISTORIA


Si la historia la escriben los que ganan eso quiere decir que hay otra historia

la verdadera historia quizás

ha habido y sigue habiendo tantos muertos en nombre de la verdad

tanto asesino, genocida embestido de héroe

tanto mártir de la palabra

que uno no debe menos que dudar de quién esgrime convencido y con pretensión de convencer su interpretación de la historia

contra otros que callan y han callado

la duda ilumina

la sospecha devela

la intolerancia nos une en ese odio carnal sediento de muerte

la locura del sometido

la revolución de los nadies.

N.M.A.C.


HIPOCRESÍAS


¿Que te puedo decir si estás podrido del sistema, si estás harto de ser un numerito más, que te puedo decir cuando decís que es muy injusto el orden de las cosas?


¿Qué te puedo decir si me confesás que no conociste el mar, que la vida se te pasó rápido entre fríos y calores insoportables?

Acaso invitarte a una aventura, acaso prometerte como tantos lo que la vida nunca te va a dar. 

Seguro te reirías con el cerco de tus dientes reflejando la pobreza.


Pero viste que es cuestión de suerte, 
porque 
¿cuál es la diferencia entre tus huesos y los del rey ?

Entonces por cuestiones del azar,
 andás por ahí tratando de levantar cabeza
 no tenés ni para un medicamento contra la gripe.

Hay manos que de arriba sueltan migas y vos a los manotazos querés agarrar el pan, 
pero tus brazos son cortos
 y el garrote es largo,
muy largo y pesado.

¿Qué te puedo decir más que suerte con lo que te toca?

ya estás demasiado viejo para esperanzas,
 te queda es esperar la muerte con dignidad.

Acaso tienen fundamento mis palabras
 llenas de codicia,
 acaso no tienen vergüenza,

A lo lejos desde la azotea de un palacioalguien llora
 mientras otros
 se comen la basura.

Te miro cuando te vas,
 sucio, acabado.

¿La esclavitud se ha abolido? 

Que te puedo decir yo con este frío,
 si lo primero que hago cuando te veo,
 es darle dos vueltas a la llave de mi puerta.



N.M.A.C.

ANDRAJOS DE UNA MAÑANA DE MAYO

Andrajos de mí sobrevolando entre las sobras
desdibujados entre las sombras de las casas 
y los rincones más abruptos de la noche

deshilachadas las ganas volcadas en ti regresan
como en fugaces suspiros

escombros de un muro
que separa las partes de mi

tu entrega y la entrega
tus cenizas tras la quema del disfraz

desnuda corres gritando
entre multitudes enardecidas
odiadas y odiantes
estimuladas y estimulantes
del terror que habita en mi

brillan tus zapatos sobre la alcoba
bajo el camino

también están los que admiro
esos raros hombres con nombres que pronto olvido

veo nítida la encrucijada de la duda
 la burla
pedazos de mi entorpeciendo la maquina
engranándose
enroscado en las frazadas del invierno 
despreciado por un sol ominoso y mortal.


Había momentos en que llovía detrás del cristal más allá de mi ventana sobre la vereda acolchada de acacias y la cruda brea sobre la tierra. Se empañaban los misteriosos objetos de la óptica y fantásticas proezas eran realizadas entre ventarrones anónimos.

Soplaban los vientos sobre las chapas cuando divisaba las nubes de esa mañana, llegándose, arrastrándome, irguiéndose en mis andrajos,
dibujando mi sonrisa entre sus sombras, alertándome de alguna esperanza.

Una mañana de mayo.



N.M.A.C