FICCIONES DE UN MUNDO POSIBLE

FICCIONES  DE UN MUNDO POSIBLE
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NOCHE

Siento que estoy en un sueño
un sueño horrible

a veces cuando despierto junto a mì

están quienes surgen de mis escombros
debajo del derrumbe
y con paciencia reconstruyen
lo que obstinado y ciego
 cada noche quiero destruir


noche intensa, voraz, febril
de pupilas dilatadas y gargantas secas
y la muerte que nunca
quiere estar sola

es solo un ensayo apresurado
este sueño arrepentido.

N.M.A.C.


URGENCIA


Todo es urgente menos el furioso paso  del tiempo
las aguas quietas
el letargo frugal
aves que pasan como instantes casi detenidos

todo tan pueril
como esas manos que se alzan al cielo
sucias y encendidas.

N.M.A.C.








SICARIOS


Un asesino 
un creador de verbos
un acabado

ahí está el margen para sentarte a mirar
ahí esta tu cueva para enterrarte
y las sábanas sucias para cubrirte
de las miradas

no me vengas a decir que no tienes miedo
con las pastillas en la mano 


el sueño podrá ser largo esta mañana
pero la largura es un adjetivo forzado
para tu lengua aplastada 
con nuestras botas
de marchas masculinas y guerreras

estallará tu sangre en la vereda
que con un baldazo limpiaré

para que el río irrisorio de tus venas
vaciándose
se pierda en las cloacas profundas
de la vida cotidiana

tu cadaver futuro
contemplado
por mis ojos figurados
dan cauce
a mi intolerable pequeñez


así me pierdo asqueado
entre la liviandad del olvido

como un sicario adormecido
drogado
obsesivo.





LOS MALDITOS

Todo ocurre mientras en la superficie se va construyendo un canon literario a la vista de todos:

en esa superficie atestada y vertiginosa del periodismo, de las editoriales y la academia, de las librerías y círculos de lectura

sin embargo,
en oscuros cuartos y charlas de pasillo
existen subterráneamente naturalezas incandescentes
que escriben su obra
como solicitaba Nietzsche: con espíritu y sangre

a quienes dominan la palabra no le gustan los malditos,
no aplauden su prosa
ni disfrutan su poesía

ellos son aquellos perfiles de escritores raros,
periféricos, al límite,
orillados, odiados

ellos están ahí
buscarlos es casi un deber moral

encontremos a los malditos.



N.M.A.C.

ME VOY

Empieza a promediar la vida
la vida
ese latido
que se acaba
que se va
Empieza a sonar la alarma que me dice
ya está
tú también te vas
pronto
muy pronto
Y no quedará nada
ni el recuerdo
ni mi amor
ni mi dolor
Todo seguirá y todo acabará
tan pronto
cuando me vaya
Todo comenzó algún día que no recuerdo
y ya ni recuerdo lo que pasó hace una semana
Me voy muriendo
lo sé

aunque aún no huela a podrido
aunque mis huesos aún estén cubiertos de carne
Pero ya sé que me voy
tengo un pañuelo en el viento

y un zumbido atronador.

N.M.A.C

EL MUNDO



No hay muro que te proteja
no hay espada que te aleccione

un descuido menstrual
cuestión de cálculo
 o formula
 y ya te ves

atrincherado y sin esperanza
retorciéndote en abstracciones

no te engañes: tu eres el mundo.
no te engañes: solo hay una salida.

y la mano temblorosa
no se atreve a ejecutar las escena
la cobardía no es un defecto
solo un instinto más.


N.M.A.C.

BIOGRAFÍA


Por suerte aún no había abierto los ojos
ante tanto horror

ya era carne
ya era tarde
y lloré

que más hacer cuando no vale la pena
y por cosas de la naturaleza
y sus nervios imbricados
hasta la teta te niegan

me volví adicto al biberón
y a otras cosas

siempre busqué el mar
recordando quizás mi primer ahogo
y entre tantas cosas sueltas
años después
se oyen esas risas voraces

el pútrido desecho de los miedos
y el dolor
de estar
aquí.

N.M.A.C.



En todo caso, había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío.
Ernesto Sábato

EXISTENCIARIO


En una piedra alrededor de un sol
que se apaga más lentamente
que las fugaces luces de mis aconteceres

en una piedra
llorando porque nada importa
pero llorando

con la cabeza en la almohada
que está llena de mí
que piensa y que se desprende 
que se va 
sin adonde

un espanto
un fluir
una disgregación pariendo angustia

encapsulado
en una piedra
alrededor de un sol

yéndome
en la macabra danza del tiempo

un vacío aterrador y helado
y la nada

solo se proyecta en la luz
esa figura borrosa
en una piedra
alrededor de un sol.

N.M.A.C.

LAS SED

¿Será que la vida es tan solo un puñado de sal en la boca? Preguntó un día Iván a Omar mientras fumaban tranquilos frente al mar.

-Demasiada sed al final de todo; y muy poco, quizás amigo. 
-Y  esta sal masticada con bronca, con impotencia con letanía, es la sal de la vida.

Y siempre, nosotros, muertos de sed.



Y se rieron como locos.

N.M.A.C.

CON EL TIEMPO

Con el tiempo es mejor alejarse de los adulones temporales,
es mejor alejarse de los jugadores a medias,
es mejor alejarse de los indecisos morales,
es mejor alejarse de los que se paran sobre la mecha.
Con el tiempo es mejor alejarse de esos que temen tu compañía ante quienes se arrastran buscando su absurda aceptación,
es mejor alejarse de los temerosos que no dudan en decapitar a los débiles,
es mejor alejarse de los inquisidores de morales y desgarrados mentirosos.
Con el tiempo es mejor alejarse de quienes temen enfrentar a tus enemigos con la estafa de compartir su amistad,
es mejor alejarse de los mercaderes de moralinas con palabras ajenas,
es mejor alejarse de los héroes de oficina que levantan su voz con valientes diatribas,
es mejor alejarse de los amigos de los jefes y ansiosos verdugos.
Con el tiempo es mejor alejarse de esos desesperados por brillar y ciegos por su condición invisible,
es mejor alejarse de los murmullos para ir a refugiarse en los silencios,
es mejor alejarse de los rebeldes fatigados,

Con el tiempo es mejor no dar a quién ignora tu mano abierta porque esos son los que corren con su boca a buscar el puño que aman,
es mejor no olvidarse que quienes te acompañan son quienes disfrutan de tus sombras,
es mejor recordar que la memoria sirve para poder andar nuevos caminos.
Con el tiempo, y solo con el tiempo verás caer las máscaras y quedarán los rostros al sol.

NM.A.C

HAMBRUNA


HAMBRES

 La tarde caía detrás de la ventana. Un murmullo escapaba de su vientre. La mesa vacía. La pava hirviendo. Los automóviles roncaban a lo lejos quemando en sus vientres las risas de un arisco vendaval.
El hambre tiene su música y su espanto. Le atraen las moscas y el frío.
El agua entra arremolinada y choca violenta contra las paredes del estómago. Un alivio, un engaño. Y luego el transito torrentoso y sin impedimento.
El hambre tiene una velocidad que se advierte en el medio del ceño. La frente contraída y la flexión  histérica. La tensión se desgasta y todo es un nervio.
 Y todo pasa hasta que deja de pasar.
Y un pedazo de pan puede ser todo el sueño de tu boca.


N.M.A.C

MUJER

MUJER

Que te puedo decir si estás tan lejos
del egocentrismo que te propongo

Que te puedo decir
 si brillas entre los negros nubarrones
que atrajo la ira
de estos dioses moderrnos

Una mujer de caderas suaves
montada en el cuadro de mis paroxismos
nocturnos
cavernosos

Como si un amo
 rebelara su secreto a un esclavo
y el deber de todo hombre

Alguien Irguió su columna ante ese fuego
y decapitó las sombras que opacaban el lucero

Una mujer
entre tanto miedo.

N.M.A.C





AHÍ


Una mesa de pino, cuatro patas, un mantel de hule y en ese preciso centro  un florero de cerámica con un rosa de plástico. Una ventana con un vidrio húmedo y una calle de tierra con un perro sarnoso y hambriento. Una silla floja y un televisor blanco y negro sobre el cubo de madera color roble. Un cielo raso de cartón, un piso de verde granito y la puerta placa sin cerradura. Un trozo de cartón por el piso y una correntada de aire frío. Poca luz y un brillo más allá de la puerta. Un susurro ronco, el olor a sopa grasienta y una gata gorda y desprolija.

La ansiedad desabrida, el pulso violento, los ojos rojos y unos dientes apretados, amarillos y porosos. La sangre espesa, las tripas duras, los hombros tensos, las manos frías. La respiración aserrada, la garganta tiesa, la lengua pastosa la nuca hirviendo. Un río indigno en el cauce de las piernas, los dedos  helados y la espalda baja como una estepa inhóspita. Una bocanada al vacío, reseca y ardiente. El terremoto de un vientre que repele el calor, la dignidad de rodillas, el espanto de un propósito.

Un lugar entre este pueblo y la luna, una noche entre un Cristo y el universo, un vértigo en la hojarasca de un otoño entre aquel verano y ese invierno, una posibilidad ineludible, un martillazo entre los dedos, un espectáculo frente al zócalo de alguna pensión mugrienta.
Y el viento acarició las copas de los centenarios eucaliptos como una caricia que se ha permitido algún dios, que ni tuyo ni mío oscila entre el vacío y un pueblo.

N.M.A.C.




BREVE SOLILOQUIO CONTRA UNA PARED

La vida, el tiempo, la espera
el absurdo vaivén
la angustia
la nada

un largo soliloquio con tu sombra en la pared
el universo inexpugnable
y el lamento
en el fondo de un agujero incomprensible

y decirme
y decirte
que te amo

y que tan solo eso importa
que la soledad brutal y amarga languidece
aunque sabe

que mas temprano que tarde
izará sus banderas de triunfo.


SOBRE LA LIBERTAD




SOBRE LA LIBERTAD

En los hambrientos
en los aplastados reside aún una violencia primitiva
libertadora
hambre y deseo
instinto
furia animal
gérmenes de destrucción del régimen establecido

y la esperanza como una virulenta enfermedad


que amenaza con devorarlo todo
hasta tu vida.

N.M.A.C.

EL TRIUNFO DE LOS JARDINEROS


EL TRIUNFO DEL JARDINERO

Pasó y lo arrasó todo

solo algunos sobrevivientes
 se atrevieron a alzar la mano

la sangre llegó hasta el arroyo
que como una arteria maldita
irrigaba el corazón podrido del pueblo

en cuatro ruedas la muerte
se lleva la flor y la semilla
y en un agujero reseco
 terminaron los sueños 

un agujero rescatado en la memoria
un agujero de treinta años de olvido
de impune cinismo
de vergüenza
de un manto sobre el fuego

Ella dijo que la vio a la gran guillotina cortando las cabezas
y a los cuerpos moviéndose sin bocas
sin gestos
sin una palabra

que en el afán de gritar se encerró en los subsuelos
donde gritaban los sedientos

y los vio con sus regaderas repletas
 humedecer los portales

y los puños levantados de los decapitados
eufóricos en su propio funeral
inflando el pecho
pisando las flores

Los cómplices tienen aún esos rostros
que miran en su espejo cada noche
cuando la máscara queda en ese lugar
donde aún ruedan cuesta abajo miles de cabezas

tienen ese rostro seguro del cinismo que los protege

Siempre le he preguntado adonde están esas cabezas
siempre me ha contestado que se  las llevaron al infierno

llorando se siente aún escapar de sus hojas feroces
de los gritos de los verdugos
y de las carcajadas de los dioses

No hay rastros
nadie vió nada
nadie escribió nada
solo en el viento el dolor y el lamento

Y la sangre hizo lo suyo junto al miedo
  florecieron solo los tallos

y en la penumbra de la conciencia
sigue dominando
el jardinero.

ME VOY


ME VOY

Empieza a promediar la vida
 la vida
ese latido
que se acaba
que se va

Empieza a sonar la alarma que me dice
ya está
tú también te vas
pronto
muy pronto

Y no quedará nada
ni el recuerdo
ni mi amor
ni mi dolor

todo seguirá y todo acabará
tan pronto
cuando me vaya

todo comenzó algún día que no recuerdo

y ya ni recuerdo lo que pasó hace una semana

me voy muriendo
lo sé
aunque aún no huela a podrido
aunque mis huesos aún estén cubiertos de carne

pero ya sé que me voy

tengo un pañuelo en el viento
y  un zumbido atronador.

N.M.A.C.

VIVIR EN ESTADO DE INTERPRETADO






Vivir en estado de interpretado 
tragando la papilla masticada 

Vivir en estado de interpretado 

como un burro 
tragando la basura procesada 

recepcionando 
repitiendo 
y emitiendo 
la misma basura 

como un artefacto que repite
y se repite en la basura

Te desafío a interpretar
ese balanceado de basura
que te convierte 
en un producto 
de esos miserables

Te desafío a interpretar
a interpretarte
a prescindir
a emitir
un grito

a vomitar tu libertad

a vivir más allá
de la muerte
que respiras.

N.M.A.C.

PUEDE SER ESTA MADRUGADA

PUEDE SER ESTA MADRUGADA


Mis manos se esconden de tus manos

Para no tocarlas

Mi cuerpo huye del tuyo que se escabulle por la vida

Y así de desencontrados transitamos la época

Sin épica que sustente el dolor de haber nacido

En ésta sensación de hastío


Tu dolor me cubre las heridas y las recubro con la paciencia del olvido

Que todo lo nutre

En mirada escéptica

En mi amor que muere en el tuyo

Y no deseo nada más

Y eso es una bendición

Y eso es demasiado para mí

Que dependo tanto de ti

Para no ahorcarme esta misma madrugada


Está lleno de mierda el vaso que siempre ves a medio llenar

Y tus ojos me convencen

Me dejo vencer por ti

Que pelea luchan esos bastardos que ladran en las pantallas

Vencedores de su única verdad

Dogmáticos de la historia


Hoy nieva en este Carhué escéptico

Furia arraigada de la conquista

del blanco pálido de la Europa que soñamos

Como un sueño subvertido a algún comienzo

Que creemos

No debió ser


Pero eso no me convence

Ni tanta muerte me conmueve

Ni el hambre apeteciendo inmundicias del basural

Ni enormes naves del progreso sobre dentaduras desiertas

Y tripas llenas de parásitos

Solo me convencen tus ojos

Para seguir


Hay tanto idiota

Mi amiga

Tanto mitificador

Tanto sacerdote de la extremaución de mi creencia

Que no comulgo con ellos

Y sueñan mi olvido

Y lo concretan en su urnas frente al lago


Pero a mí solo me convencen tus ojos

Para no ahorcarme esta misma madrugada.


N.M.A.C.

LA HISTORIA

LA HISTORIA


Si la historia la escriben los que ganan eso quiere decir que hay otra historia

la verdadera historia quizás

ha habido y sigue habiendo tantos muertos en nombre de la verdad

tanto asesino, genocida embestido de héroe

tanto mártir de la palabra

que uno no debe menos que dudar de quién esgrime convencido y con pretensión de convencer su interpretación de la historia

contra otros que callan y han callado

la duda ilumina

la sospecha devela

la intolerancia nos une en ese odio carnal sediento de muerte

la locura del sometido

la revolución de los nadies.

N.M.A.C.