EL POETA DE LA BREVEDAD

domingo, 5 de marzo de 2017

MUJER

MUJER

Que te puedo decir si estás tan lejos
del egocentrismo que te propongo

Que te puedo decir
 si brillas entre los negros nubarrones
que atrajo la ira
de estos dioses moderrnos

Una mujer de caderas suaves
montada en el cuadro de mis paroxismos
nocturnos
cavernosos

Como si un amo
 rebelara su secreto a un esclavo
y el deber de todo hombre

Alguien Irguió su columna ante ese fuego
y decapitó las sombras que opacaban el lucero

Una mujer
entre tanto miedo.





lunes, 4 de julio de 2016

AHÍ

Ahí
Una mesa de pino, cuatro patas, un mantel de hule y en ese preciso centro  un florero de cerámica con un rosa de plástico. Una ventana con un vidrio húmedo y una calle de tierra con un perro sarnoso y hambriento. Una silla floja y un televisor blanco y negro sobre el cubo de madera color roble. Un cielo raso de cartón, un piso de verde granito y la puerta placa sin cerradura. Un trozo de cartón por el piso y una correntada de aire frío. Poca luz y un brillo más allá de la puerta. Un susurro ronco, el olor a sopa grasienta y una gata gorda y desprolija.
La ansiedad desabrida, el pulso violento, los ojos rojos y unos dientes apretados, amarillos y porosos. La sangre espesa, las tripas duras, los hombros tensos, las manos frías. La respiración aserrada, la garganta tiesa, la lengua pastosa la nuca hirviendo. Un río indigno en el cauce de las piernas, los dedos  helados y la espalda baja como una estepa inhóspita. Una bocanada al vacío, reseca y ardiente. El terremoto de un vientre que repele el calor, la dignidad de rodillas, el espanto de un propósito.
Un lugar entre Carhué y la luna, una noche entre Cristo y el universo, un vértigo en la hojarasca de un otoño entre aquel verano y ese invierno, una posibilidad ineludible, un martillazo entre los dedos, un espectáculo frente al zócalo de alguna pensión mugrienta.
Y el viento acarició las copas de los centenarios eucaliptos como una caricia que se ha permitido algún dios, que ni tuyo ni mío oscila entre el vacío y un pueblo.

N.M.A.C.

domingo, 27 de septiembre de 2015

CÍCLOPE DE BARRO

CÍCLOPE DE BARRO


Un ojo de Dios me observa con su mirada fija y poderosa. Todo lo ve su pupila de fuego entre el sueño y la vigilia, en la poesía y el fin. El tuerto rey, sublime majestad del ciego en su destino. Al corazón el trono le hiere. Esperan y fallecen. Crujen las venas, corre la sangre enceguecida en su marcha en la oscuridad.

El tuerto es rey se sabe, el ciego un lacayo más. En el país de la evidencia clara se divisa la estación del ayer, ahí está la clave. El hoy es monstruoso, el futuro inaccesible, irreal y solo posible.

El tuerto es rey del día y su negrura y cuando cabalga la noche quien lee las penumbras no tiene tuertos ni rey.


lunes, 21 de septiembre de 2015

BREVE SOLILOQUIO CONTRA UNA PARED

La vida, el tiempo, la espera
el absurdo vaivén
la angustia
la nada
un largo soliloquio con tu sombra en la pared
el sol una estrella que se apaga
el universo inexpugnable
y el lamento en el fondo de un agujero incomprensible

Y decirme
y decirte
que te amo
y que tan solo eso importa
que la soledad brutal y amarga languidece
aunque sabe
que mas temprano que tarde
izará sus banderas de triunfo.


miércoles, 16 de septiembre de 2015

SOBRE LA LIBERTAD



SOBRE LA LIBERTAD

En los hambrientos
en los aplastados reside aún una violencia primitiva
libertadora
hambre y deseo
instinto
furia animal
gérmenes de destrucción del régimen establecido

Y la esperanza como una virulenta enfermedad

que amenaza con devorar las tripas del gran cerdo

martes, 15 de septiembre de 2015

EL TIEMPO


       EL TIEMPO


En el paraíso el hombre no tenía más que perseverar para continuar gozando. Sin ninguna lucha interior, sin tentaciones desde dentro y sin turbación.
 El vivía en paz en el lugar de su beatitud. Pero el hombre prefirió transgredir un orden fácil de respetar. 
Dios solo le imponía la obediencia, prevaleciendo en el hombre su orgullo de simio racional y el deseo de igualar a su amo a quien secretamente envidiaba. Y fue esta confianza en si mismo la que lo hizo abortar su felicidad: su eternidad de parásito.
El hombre a imagen y semejanza de su Padre quiso brillar por si mismo, comió del fruto y engendró la culpa de la que no estimaba hacerse responsable.
Expulsó Dios al hombre del paraíso y comenzó este su propio camino cargando en el morral el invento mortal del pecado. Convirtiese así al fin con su hipotecada imperfección en un ser original.
A veces suscita en la vida el deseo de una segunda y definitiva caída: la del suicidio. Ese apagón voluntario de la luz.
La caída, literal impulso al abismo, al ahogo, al desnucamiento, al balazo o la sencilla laxitud de la caída en una fosa.
Suicidio, necesidad, vértigo, excitación y locura.

El hombre necesita caer. La caída es su esencia, su verdadera naturaleza.

sábado, 1 de marzo de 2014

ANATEMAS : IVAN COMIENZA SU CRUZADA

IVAN COMIENZA SU CRUZADA




“Tanto patear la calle me van a salir suelas en los pies. Para colmo el frío se ensaña con lo pobres en este pueblo de mierda. Lo mejor que puedo hacer es ir a tomar unos mates con Bruno previa actitud indigna frente a la barrera, previa bronca por la indignidad asumida frente a la cabina de seguridad.
 Ya no puedo seguir así, pero resignarme a trabajar por una limosna es suicidar mi alma. Trabajar por las migas que se le caen de la mesa y que debemos agradecer puntualmente y sin análisis.
No nací para esclavo, aunque detrás de sus cristales esperen ansiosos mi caída, sin sospechar que ellos ya cayeron al igual que yo, en el tiempo, y no hay retorno.
 Plutarcas vanidosos y su sequito de jorobados que esperan que se me pudra el corazón para alimentar su miseria, pero no les voy a dar el gusto.
 Algo tengo que hacer para zafar, y ese es el verbo correcto. Justifico el robo pero irremediablemente me esperaría la cárcel o la muerte, y lo admito soy un cobarde.
No pienso darles el gusto aunque termine lamiéndole los escaparates de sus restaurantes y me echen a patadas por cometer el mortal pecado de arruinarles la cena.
Que me espera, ¿una mujer y unos hijos que justifiquen mi cobardía?
Acaso puedo optar por el suicidio y su sin sentido, me alentaría como un teatro trágico y modesto la plaza principal.
¡Pero si hasta la muerte carece de sentido como no enrojecer al admitir mi error tratando de remediarla con mi voluntaria desaparición!
La libertad es esto, no se puede aspirar a más, de lo contrario seria un idiota.
Al menos debo crear la ilusión de limitar su poder sobre mí, aunque su autoridad me torture. No meter el rabo entre las patas, privilegiar mi don de pobre y de hombre, su miedo en mi rebeldía, la convicción que me mataran de todas maneras pero que les voy a escupir el plato,  y por más que me prohíban el acceso a sus vidrieras los voy a odiar sin tregua porque los reconozco detrás de sus trajes.
 Son mis enemigos y los celebro en silencio, con la dignidad de mi frió y el escarnio de su abrigo. A veces pienso que me llevaré un par de ellos conmigo.”