FICCIONES DE UN MUNDO POSIBLE
SOBRE LA LIBERTAD
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Poesía
EL TRIUNFO DE LOS JARDINEROS
EL TRIUNFO DEL JARDINERO
Pasó y lo arrasó todo
solo algunos sobrevivientes
se atrevieron a alzar la mano
la sangre llegó hasta el arroyo
que como una arteria maldita
irrigaba el corazón podrido del pueblo
en cuatro ruedas la muerte
se lleva la flor y la semilla
y en un agujero reseco
terminaron los sueños
un agujero rescatado en la memoria
un agujero de treinta años de olvido
de impune cinismo
de vergüenza
de un manto sobre el fuego
Ella dijo que la vio a la gran guillotina cortando las cabezas
y a los cuerpos moviéndose sin bocas
sin gestos
sin una palabra
que en el afán de gritar se encerró en los subsuelos
donde gritaban los sedientos
y los vio con sus regaderas repletas
humedecer los portales
humedecer los portales
y los puños levantados de los decapitados
eufóricos en su propio funeral
inflando el pecho
pisando las flores
Los cómplices tienen aún esos rostros
que miran en su espejo cada noche
cuando la máscara queda en ese lugar
donde aún ruedan cuesta abajo miles de cabezas
tienen ese rostro seguro del cinismo que los protege
Siempre le he preguntado adonde están esas cabezas
siempre me ha contestado que se las llevaron al infierno
llorando se siente aún escapar de sus hojas feroces
de los gritos de los verdugos
y de las carcajadas de los dioses
No hay rastros
nadie vió nada
nadie escribió nada
solo en el viento el dolor y el lamento
Y la sangre hizo lo suyo junto al miedo
florecieron solo los tallos
y en la penumbra de la conciencia
sigue dominando
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ME VOY
ME VOY
Empieza a promediar la vida
la vida
ese latido
que se acaba
que se va
Empieza a sonar la alarma que me dice
ya está
tú también te vas
pronto
muy pronto
Y no quedará nada
ni el recuerdo
ni mi amor
ni mi dolor
todo seguirá y todo acabará
tan pronto
cuando me vaya
todo comenzó algún día que no recuerdo
y ya ni recuerdo lo que pasó hace una semana
me voy muriendo
lo sé
aunque aún no huela a podrido
aunque mis huesos aún estén cubiertos de carne
pero ya sé que me voy
tengo un pañuelo en el viento
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VIVIR EN ESTADO DE INTERPRETADO
Vivir en estado de interpretado
tragando la papilla masticada
Vivir en estado de interpretado
como un burro
tragando la basura procesada
recepcionando
repitiendo
y emitiendo
la misma basura
como un artefacto que repite
y se repite en la basura
Te desafío a interpretar
ese balanceado de basura
que te convierte
en un producto
de esos miserables
Te desafío a interpretar
a interpretarte
a prescindir
como un artefacto que repite
y se repite en la basura
Te desafío a interpretar
ese balanceado de basura
que te convierte
en un producto
de esos miserables
Te desafío a interpretar
a interpretarte
a prescindir
a emitir
un grito
a vomitar tu libertad
a vivir más allá
a vomitar tu libertad
a vivir más allá
de la muerte
que respiras.
N.M.A.C.
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PUEDE SER ESTA MADRUGADA
PUEDE SER ESTA MADRUGADA
Mis manos se esconden de tus manos
Para no tocarlas
Mi cuerpo huye del tuyo que se escabulle por la vida
Y así de desencontrados transitamos la época
Sin épica que sustente el dolor de haber nacido
En ésta sensación de hastío
Tu dolor me cubre las heridas y las recubro con la paciencia del olvido
Que todo lo nutre
En mirada escéptica
En mi amor que muere en el tuyo
Y no deseo nada más
Y eso es una bendición
Y eso es demasiado para mí
Que dependo tanto de ti
Para no ahorcarme esta misma madrugada
Está lleno de mierda el vaso que siempre ves a medio llenar
Y tus ojos me convencen
Me dejo vencer por ti
Que pelea luchan esos bastardos que ladran en las pantallas
Vencedores de su única verdad
Dogmáticos de la historia
Hoy nieva en este Carhué escéptico
Furia arraigada de la conquista
del blanco pálido de la Europa que soñamos
Como un sueño subvertido a algún comienzo
Que creemos
No debió ser
Pero eso no me convence
Ni tanta muerte me conmueve
Ni el hambre apeteciendo inmundicias del basural
Ni enormes naves del progreso sobre dentaduras desiertas
Y tripas llenas de parásitos
Solo me convencen tus ojos
Para seguir
Hay tanto idiota
Mi amiga
Tanto mitificador
Tanto sacerdote de la extremaución de mi creencia
Que no comulgo con ellos
Y sueñan mi olvido
Y lo concretan en su urnas frente al lago
Pero a mí solo me convencen tus ojos
Para no ahorcarme esta misma madrugada.
N.M.A.C.
Mis manos se esconden de tus manos
Para no tocarlas
Mi cuerpo huye del tuyo que se escabulle por la vida
Y así de desencontrados transitamos la época
Sin épica que sustente el dolor de haber nacido
En ésta sensación de hastío
Tu dolor me cubre las heridas y las recubro con la paciencia del olvido
Que todo lo nutre
En mirada escéptica
En mi amor que muere en el tuyo
Y no deseo nada más
Y eso es una bendición
Y eso es demasiado para mí
Que dependo tanto de ti
Para no ahorcarme esta misma madrugada
Está lleno de mierda el vaso que siempre ves a medio llenar
Y tus ojos me convencen
Me dejo vencer por ti
Que pelea luchan esos bastardos que ladran en las pantallas
Vencedores de su única verdad
Dogmáticos de la historia
Hoy nieva en este Carhué escéptico
Furia arraigada de la conquista
del blanco pálido de la Europa que soñamos
Como un sueño subvertido a algún comienzo
Que creemos
No debió ser
Pero eso no me convence
Ni tanta muerte me conmueve
Ni el hambre apeteciendo inmundicias del basural
Ni enormes naves del progreso sobre dentaduras desiertas
Y tripas llenas de parásitos
Solo me convencen tus ojos
Para seguir
Hay tanto idiota
Mi amiga
Tanto mitificador
Tanto sacerdote de la extremaución de mi creencia
Que no comulgo con ellos
Y sueñan mi olvido
Y lo concretan en su urnas frente al lago
Pero a mí solo me convencen tus ojos
Para no ahorcarme esta misma madrugada.
N.M.A.C.
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LA HISTORIA
LA HISTORIA
Si la historia la escriben los que ganan eso quiere decir que hay otra historia
la verdadera historia quizás
ha habido y sigue habiendo tantos muertos en nombre de la verdad
tanto asesino, genocida embestido de héroe
tanto mártir de la palabra
que uno no debe menos que dudar de quién esgrime convencido y con pretensión de convencer su interpretación de la historia
contra otros que callan y han callado
la duda ilumina
la sospecha devela
la intolerancia nos une en ese odio carnal sediento de muerte
la locura del sometido
la revolución de los nadies.
N.M.A.C.
Si la historia la escriben los que ganan eso quiere decir que hay otra historia
la verdadera historia quizás
ha habido y sigue habiendo tantos muertos en nombre de la verdad
tanto asesino, genocida embestido de héroe
tanto mártir de la palabra
que uno no debe menos que dudar de quién esgrime convencido y con pretensión de convencer su interpretación de la historia
contra otros que callan y han callado
la duda ilumina
la sospecha devela
la intolerancia nos une en ese odio carnal sediento de muerte
la locura del sometido
la revolución de los nadies.
N.M.A.C.
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HIPOCRESÍAS
¿Que te puedo decir si estás podrido del sistema, si estás harto de ser un numerito más, que te puedo decir cuando decís que es muy injusto el orden de las cosas?
¿Qué te puedo decir si me confesás que no conociste el mar, que la vida se te pasó rápido entre fríos y calores insoportables?
Acaso invitarte a una aventura, acaso prometerte como tantos lo que la vida nunca te va a dar.
Seguro te reirías con el cerco de tus dientes reflejando la pobreza.
Pero viste que es cuestión de suerte,
porque
¿cuál es la diferencia entre tus huesos y los del rey ?
Entonces por cuestiones del azar,
andás por ahí tratando de levantar cabeza
no tenés ni para un medicamento contra la gripe.
Hay manos que de arriba sueltan migas y vos a los manotazos querés agarrar el pan,
pero tus brazos son cortos
y el garrote es largo,
muy largo y pesado.
¿Qué te puedo decir más que suerte con lo que te toca?
ya estás demasiado viejo para esperanzas,
te queda es esperar la muerte con dignidad.
Acaso tienen fundamento mis palabras
llenas de codicia,
acaso no tienen vergüenza,
A lo lejos desde la azotea de un palacioalguien llora
mientras otros
se comen la basura.
Te miro cuando te vas,
sucio, acabado.
¿La esclavitud se ha abolido?
Que te puedo decir yo con este frío,
si lo primero que hago cuando te veo,
es darle dos vueltas a la llave de mi puerta.
N.M.A.C.
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