FICCIONES DE UN MUNDO POSIBLE

FICCIONES  DE UN MUNDO POSIBLE

ETERNAUTA


El niño eterno
solitario
feroz
agazapado entre tinieblas
que desdibujan sonrisas en frías galerías
de un pueblo trágico y desierto
en horas de la siesta

un patio reseco por el sol
y el polvo de ladrillos apolillado y revuelto
entre las espigas secas
entre la insolación desmesurada por el juego

un héroe que se atreve
a modificar mi quietud
en la adultez apresurada por el vértigo
de conocer cada segundo
como dardos subrepticios
sobre la piel mutilada

un héroe se atrevió a mostrarme otro sueño
el de un demiurgo desaparecido
en la tormenta de espantosos silencios

alguien creo esta dicha en mis venas
y su mano fué la asesina
de su cuerpo difuso
de su convicción de camino


alguien se eternizó en viñetas

alguien me señaló un camino.

N.MA.C.



SICARIOS


Un asesino 
un creador de verbos
un acabado

ahí está el margen para sentarte a mirar
ahí esta tu cueva para enterrarte
y las sábanas sucias para cubrirte
de las miradas

no me vengas a decir que no tienes miedo
con las pastillas en la mano 


el sueño podrá ser largo esta mañana
pero la largura es un adjetivo forzado
para tu lengua aplastada 
con nuestras botas
de marchas masculinas y guerreras

estallará tu sangre en la vereda
que con un baldazo limpiaré

para que el río irrisorio de tus venas
vaciándose
se pierda en las cloacas profundas
de la vida cotidiana

tu cadaver futuro
contemplado
por mis ojos figurados
dan cauce
a mi intolerable pequeñez


así me pierdo asqueado
entre la liviandad del olvido

como un sicario adormecido
drogado
obsesivo.





LOS MALDITOS

Todo ocurre mientras en la superficie se va construyendo un canon literario a la vista de todos:

en esa superficie atestada y vertiginosa del periodismo, de las editoriales y la academia, de las librerías y círculos de lectura

sin embargo,
en oscuros cuartos y charlas de pasillo
existen subterráneamente naturalezas incandescentes
que escriben su obra
como solicitaba Nietzsche: con espíritu y sangre

a quienes dominan la palabra no le gustan los malditos,
no aplauden su prosa
ni disfrutan su poesía

ellos son aquellos perfiles de escritores raros,
periféricos, al límite,
orillados, odiados

ellos están ahí
buscarlos es casi un deber moral

encontremos a los malditos.



N.M.A.C.

ME VOY

Empieza a promediar la vida
la vida
ese latido
que se acaba
que se va
Empieza a sonar la alarma que me dice
ya está
tú también te vas
pronto
muy pronto
Y no quedará nada
ni el recuerdo
ni mi amor
ni mi dolor
Todo seguirá y todo acabará
tan pronto
cuando me vaya
Todo comenzó algún día que no recuerdo
y ya ni recuerdo lo que pasó hace una semana
Me voy muriendo
lo sé

aunque aún no huela a podrido
aunque mis huesos aún estén cubiertos de carne
Pero ya sé que me voy
tengo un pañuelo en el viento

y un zumbido atronador.

N.M.A.C

EL MUNDO



No hay muro que te proteja
no hay espada que te aleccione

un descuido menstrual
cuestión de cálculo
 o formula
 y ya te ves

atrincherado y sin esperanza
retorciéndote en abstracciones

no te engañes: tu eres el mundo.
no te engañes: solo hay una salida.

y la mano temblorosa
no se atreve a ejecutar las escena
la cobardía no es un defecto
solo un instinto más.


N.M.A.C.

BIOGRAFÍA


Por suerte aún no había abierto los ojos
ante tanto horror

ya era carne
ya era tarde
y lloré

que más hacer cuando no vale la pena
y por cosas de la naturaleza
y sus nervios imbricados
hasta la teta te niegan

me volví adicto al biberón
y a otras cosas

siempre busqué el mar
recordando quizás mi primer ahogo
y entre tantas cosas sueltas
años después
se oyen esas risas voraces

el pútrido desecho de los miedos
y el dolor
de estar
aquí.

N.M.A.C.



En todo caso, había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío.
Ernesto Sábato

EXISTENCIARIO


En una piedra alrededor de un sol
que se apaga más lentamente
que las fugaces luces de mis aconteceres

en una piedra
llorando porque nada importa
pero llorando

con la cabeza en la almohada
que está llena de mí
que piensa y que se desprende 
que se va 
sin adonde

un espanto
un fluir
una disgregación pariendo angustia

encapsulado
en una piedra
alrededor de un sol

yéndome
en la macabra danza del tiempo

un vacío aterrador y helado
y la nada

solo se proyecta en la luz
esa figura borrosa
en una piedra
alrededor de un sol.

N.M.A.C.

LAS SED

¿Será que la vida es tan solo un puñado de sal en la boca? Preguntó un día Iván a Omar mientras fumaban tranquilos frente al mar.

-Demasiada sed al final de todo; y muy poco, quizás amigo. 
-Y  esta sal masticada con bronca, con impotencia con letanía, es la sal de la vida.

Y siempre, nosotros, muertos de sed.



Y se rieron como locos.

N.M.A.C.

CON EL TIEMPO

Con el tiempo es mejor alejarse de los adulones temporales,
es mejor alejarse de los jugadores a medias,
es mejor alejarse de los indecisos morales,
es mejor alejarse de los que se paran sobre la mecha.
Con el tiempo es mejor alejarse de esos que temen tu compañía ante quienes se arrastran buscando su absurda aceptación,
es mejor alejarse de los temerosos que no dudan en decapitar a los débiles,
es mejor alejarse de los inquisidores de morales y desgarrados mentirosos.
Con el tiempo es mejor alejarse de quienes temen enfrentar a tus enemigos con la estafa de compartir su amistad,
es mejor alejarse de los mercaderes de moralinas con palabras ajenas,
es mejor alejarse de los héroes de oficina que levantan su voz con valientes diatribas,
es mejor alejarse de los amigos de los jefes y ansiosos verdugos.
Con el tiempo es mejor alejarse de esos desesperados por brillar y ciegos por su condición invisible,
es mejor alejarse de los murmullos para ir a refugiarse en los silencios,
es mejor alejarse de los rebeldes fatigados,

Con el tiempo es mejor no dar a quién ignora tu mano abierta porque esos son los que corren con su boca a buscar el puño que aman,
es mejor no olvidarse que quienes te acompañan son quienes disfrutan de tus sombras,
es mejor recordar que la memoria sirve para poder andar nuevos caminos.
Con el tiempo, y solo con el tiempo verás caer las máscaras y quedarán los rostros al sol.

NM.A.C

HAMBRUNA


HAMBRES

 La tarde caía detrás de la ventana. Un murmullo escapaba de su vientre. La mesa vacía. La pava hirviendo. Los automóviles roncaban a lo lejos quemando en sus vientres las risas de un arisco vendaval.
El hambre tiene su música y su espanto. Le atraen las moscas y el frío.
El agua entra arremolinada y choca violenta contra las paredes del estómago. Un alivio, un engaño. Y luego el transito torrentoso y sin impedimento.
El hambre tiene una velocidad que se advierte en el medio del ceño. La frente contraída y la flexión  histérica. La tensión se desgasta y todo es un nervio.
 Y todo pasa hasta que deja de pasar.
Y un pedazo de pan puede ser todo el sueño de tu boca.


N.M.A.C